Alla nostra, questa volta.

Che gente infelice

è la gente

di cui ci circondiamo

soffre per un sorriso

e gode per le tue lacrime

Che gente disperata

è la gente

con cui discorriamo

accarezza fattezze animali

e sputa su quelle parlanti.

Che gente pericolosa

è la gente

che non sa aspettare

che non sa sorridere

che non riesce a sognare

perché pervasa incessantemente

da brividi di gelosia

perchè priva di fantasia

e costretta in un buco buio.

Che vite frustrate

sono le vostre vite!

La vostra morale

è dettata dall'ignoranza

e sguscia verso di me

cercando di corrodermi

ma non puoi dimenticare

una lingua che sai già parlare

quindi addio,

spero di incontrarvi ancora

e di stupirmi

della vostra intelligenza

del mio imperfetto metro di giudizio

delle mie considerazioni senza mezzi termini

della nostra amicizia.

Eppure non si muore

Potremmo cenare

calici bianchi ed escargots

e poi andare

sulla strada

andare

sulla strada blu

verdi d'assenzio

viaggiare

piangendo

tradimenti scuciti e ricuciti

su candide lenzuola

che non useremo più.

Io non appartengo a questo posto.

Rosso e bianco sulle mie lenzuola

Pezzi di vita per le strade di Dublino
frammenti di sorrisi, di frasi perse lungo il vagare quotidiano
di sguardi lasciati a metá.
I colori accesi del cielo irlandese ci inseguono
come in un sogno surreale
mentre autobus senza autisti
esplorano il nostro universo emotivo,
ma l'odore di cibo piccante invita a proseguire
per strade infestate da fantasmi
e da anime straniere.
E' solo il mondo che si schiude
ai nostri occhi poco piú che vergini
e le ceneri dei miei ideali si disperdono
nella strada gremita di passanti
e mi inducono ad arrendermi
e ad addormentarmi ubriaca sull'umida terra d'Irlanda
in attesa del giorno in cui torneró e ti baceró distratta
pensando a ció che ho visto
e che ho lasciato appassire
tra i quadrifogli verdeggianti.